/*------------------------------------------------------------------------------ this template is a mash up of the 2 column template http://webhost.bridgew.edu/etribou/layouts/skidoo/2/ from ruthsarianlayouts http://webhost.bridgew.edu/etribou/layouts/ and the blogger code from Blogger Template Style Name: Minima Designer: Douglas Bowman URL: www.stopdesign.com Date: 26 Feb 2004 and code tidying up http://djmaniak777.blogspot.com plus inserts & adaptations of codes by ricky goodwin ------------------------------------------------------------------------------*/ /*----start ruthsarian layout-------------------------------------------------*/ /*----start base.css----------------------------------------------------------*/ #pageWrapper { margin: 0; width: auto; min-width: 500px; } #outerColumnContainer { z-index: 1; } #innerColumnContainer { z-index: 2; } #innerColumnContainer, #contentColumn { margin: 0 -1px; width: 100%; } #leftColumn, #rightColumn, #contentColumn { float: left; position: relative; z-index: 10; overflow: visible; /* fix for IE italics bug */ } #leftColumn { width: 200px; margin: 0 1px 0 -200px; } #rightColumn { width: 200px; margin: 0 -200px 0 1px; display: none; /* comment this out and edit borders.css to create the third column */ } #footer { position: relative; } #masthead h1 { display: inline; /* personal preference to keep the header inline. you could just as easily change padding and margins to 0. */ } .clear { clear: both; } .hide { display: none; /* hide elements that CSS-targeted browsers shouldn't show */ } html>body #innerColumnContainer { border-bottom: 1px solid transparent; /* help mozilla render borders and colors. try removing this line and see what happens */ } /*------------------------------------------------------------end base.css----*/ /*----start vnav.css----------------------------------------------------------*/ .vnav ul, .vnav ul li { margin: 0; padding: 0; list-style-type: none; display: block; } .vnav ul { border: solid 1px #000; border-bottom-width: 0; } .vnav ul li { border-bottom: solid 1px #000; } .vnav ul li a { display: block; text-decoration: none; padding: 2px 10px; } * html .vnav ul li a/* hide from IE5.0/Win & IE5/Mac */ { height: 1%; } * html .vnav { position: relative; /* IE needs this to fix a rendering problem */ } /*------------------------------------------------------------end vnav.css----*/ /*----start hnav.css----------------------------------------------------------*/ .hnav { white-space: nowrap; margin: 0; color: #000; padding: 3px 0 4px 0; } * html .hnav/* Hide from IE5/Mac (& IE5.0/Win) */ { height: 1%; /* holly hack to fix a render bug in IE6/Win */ } * html .HNAV { height: auto; /* above IE6/Win holly hack breaks IE5/Win when page length get beyond the point that 1% height is taller than the text height. 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Fragmentos de textos e imagens catadas nesta tela, capturadas desta web, varridas de jornais, revistas, livros, sons, filtradas pelos olhos e ouvidos e escorrendo pelos dedos para serem derramadas sobre as teclas... e viverem eterna e instanta neamente num logradouro digital. Desagua douro de pensa mentos.
Caetano Veloso durante show na estreia do Circo Voador, em 1982 | Foto de Ney Robson/Divulgação
"Uma lona azul-rei cobria o palco de 40 metros quadrados e a estrutura de tubos de ferro, revestida de lonas verdes e amarelas. Lá dentro, rodeado pelo público, um Caetano Veloso "semi-quarentão", vestindo calças de cetim amarelas e camiseta vermelha, compunha o cenário mágico erguido às custas de muito suor e sonho na ponta do Arpoador, um pedaço de paraíso na Zona Sul do Rio. "Este circo está lindo, tem tudo para levantar voo", vaticinou o tropicalista baiano ao microfone, durante um intervalo entre uma canção e outra.
Aquela era a terceira noite do fim de semana de estreia do Circo Voador, um empreendimento que marcou profundamente o verão de 1982 no Rio e, mantendo-se vivo desde então, misturou-se à própria identidade carioca. Um espaço com oficinas e espetáculos, dedicado à cultura de vanguarda, que abrigou grupos de teatro experimental, companhias de dança calcadas na arte circense, coletivos capoeiristas e muito rock n' roll. Bandas antológicas como Barão Vermelho, Blitz e Paralamas do Sucesso estouraram depois de se apresentar debaixo da lona. "
de PAULO VITALE
DE RENATO LIMA
Eu não consegui tocar a campainha
E nem mesmo sei se está sozinha ou não
Ou se olha tanta tela que não mira mais janela
Quando passo enquanto passa outro verão
"In 1988, Joan Didion joined a scrum of reporters on the tarmac of the San Diego airport to witness the writing of the first draft of history. The assembled journalists were trailing the Democratic presidential candidate Michael Dukakis. She was trailing the journalists. Didion watched as a baseball was procured, a staffer tossed the ball to the candidate, he tossed it back—and as the cameras dutifully captured the exchange. She watched as presidential fitness was redefined as athletic prowess with the consent of the national media—as the myths that shape, and limit, Americans’ sense of political possibility were manufactured in real time. She documented the moment in an essay for The New York Review of Books. It was titled “Insider Baseball,” and it has since been, like so many of Didion’s essays, so widely imitated that its innovations can be easy to overlook. But the piece was singular, and scathing: a collective profile of, as she wrote, “that handful of insiders who invent, year in and year out, the narrative of public life.”
Didion died today at
87, still one of this moment’s most debated and admired and
consequential writers. Thinking about her wide body of work—essays,
novels, memoirs, pieces of criticism, each with their own tendrils and
limbs—I keep coming back to “Insider Baseball,” because it captures
something so essential about her approach. She was a storyteller who
rejected mythology. She had no patience for the pablum sold in the
hectic American marketplace: bootstraps, merits, salvations. Her most
common subject, instead, was entropy. And her second-most-common subject
was grief. She observed the world that was, even as she mourned the
world that might have been."}
MORE IN THE ARTICLE BY.MEGAN GARBER
Há momentos que são capazes de resumir um mandato presidencial. O Brasil assistiu a um deles nos últimos dias de 2021. A Bahia registrou as piores enchentes em mais de três décadas. Enquanto o estado submergia, Jair Bolsonaro foi curtir férias no litoral catarinense.
A catástrofe deixou 26 mortos, 518 feridos e 93 mil desabrigados. Derrubou pontes, interditou rodovias, destruiu estoques de vacinas e medicamentos. Na semana passada, o presidente foi questionado sobre a longa estadia na praia. “Espero não ter que retornar antes”, respondeu.
Bolsonaro se esbaldou. Dançou funk, passeou de jet ski, visitou um parque de diversões. Antes do Natal, já havia passado seis dias no Guarujá. Fez um bate-volta em Brasília e retornou ao ócio remunerado em São Francisco do Sul.
No dia 31, o presidente convocou cadeia de rádio e TV para um pronunciamento à nação. Em seis minutos e meio de falatório, só dedicou duas frases aos “nossos irmãos da Bahia”.
Visitar locais de grandes tragédias é obrigação básica de qualquer governante. A presença da autoridade não devolve vidas perdidas, mas indica que os sobreviventes não estão sozinhos. É uma demonstração de respeito e empatia — duas mercadorias em falta no Planalto.
Bolsonaro não se limitou a esnobar a calamidade. Ainda mandou rejeitar a ajuda humanitária oferecida pela Argentina. O chanceler Carlos França obedeceu calado, em mais um episódio de rebaixamento do Itamaraty.
A recusa teve um componente claro de revanchismo. O capitão se considera inimigo do presidente Alberto Fernández e vê a Bahia como reduto eleitoral do PT. Ele escolheu descansar em Santa Catarina, onde recebeu a maior votação proporcional em 2018.
O desprezo pelo sofrimento alheio é um traço conhecido da personalidade presidencial. Bolsonaro se projetou na política ao debochar das vítimas da ditadura. Na pandemia, estendeu o desdém aos órfãos da Covid. “Chega de frescura, de mimimi. Vão ficar chorando até quando?”, provocou, quando o país já contava 260 mil mortos.
Mesmo cobrado por aliados, ele se negou a abrir mão de algumas horas de lazer para se solidarizar com os baianos. Só interrompeu as férias quando sentiu dores no próprio abdome.
GLOBO
"Algoritmos criados com dados enviesados tomarão decisões destrutivas que afetarão o modo como bilhões de pessoas vivem e trabalham. Turbas online incitarão a violência. Má informação movimentará bolsas de valores. Teorias conspiratórias distorcerão as opiniões de milhões de pessoas. Hackers roubarão informações a nosso respeito. Todas essas ameaças crescerão no espaço digital, onde as regras são definidas pelas maiores empresas de tecnologia do mundo, não por governos.
É uma situação nova. Há quase quatro séculos, Estados-nações traçam os limites e implementam as regras que regem nossas sociedades e nossa vida. Hoje, porém, as maiores firmas de tecnologia do mundo estão projetando, construindo e gerindo uma dimensão inteiramente nova de geopolítica, economia e interação social. Estão escrevendo os algoritmos que decidem o que as pessoas veem e ouvem, determinam nossas oportunidades e influenciam o modo como pensamos.
Cada vez mais, partes importantes de nossa vida diária e até mesmo algumas funções essenciais do Estado funcionam no mundo digital, e o futuro está sendo moldado por empresas de tecnologia que não estão dispostas e não são capazes de governar a sociedade efetivamente."
Há 50 anos, o médico mineiro Pedro Nava estreou tardiamente –logo ia completar 70– como memorialista, lançando o primeiro livro de uma série que se tornaria um ponto alto do gênero no país: "Baú de ossos" (Companhia das Letras).
Mais do que pela data redonda, a obra-prima de Nava me vem à lembrança por incluir um escatológico caso de família que, datado do Segundo Reinado, joga luzes sobre o mar de merda –"merda viva", diria o memorialista– em que Bolsonaro mergulhou o Brasil.
A história tem como protagonista uma megera da família paterna do autor, uma dona Irifila, casada com o comendador Iriclérico Narbal Pamplona. Sim, a graça quase inverossímil do caso começa pelos nomes.
O casal oferecia um contraste marcante. Enquanto Iriclérico era amigo de comes e bebes, jogos de salão e boa conversa, Irifila era o cão. "Era contra os namoros, contra o riso, contra as festas, contra as cantigas, contra as danças, contra o álcool, contra o fumo, contra o jogo", conta Nava.
Um dia, Irifila se encheu das rodinhas de carteado, guloseimas, charutos e prosa que Iriclérico tinha o hábito de promover em casa uma vez por semana. Advertiu o marido de que não queria mais saber daquilo, mas o comendador, com patriarcal distração, não lhe deu ouvidos. E chegou a hora da vingança.
Iriclérico recebia naquele dia ninguém menos que o visconde de Ouro Preto. O mais ilustre e poderoso de seus amigos era também padrinho de um de seus filhos. Irifila caprichou no serviço.
"E no meio da maior bandeja, a mais alta compoteira com o doce do dia –aparecendo todo escuro e lustroso, através das facetas do cristal grosso, de um pardo saboroso como o da banana mole, da pasta de caju, do colchão de passas com ameixas-pretas, do cascão de goiaba com rapadura."
Iriclérico estava numa felicidade contagiante. Aí vem o golpe de mestre de Nava, quer dizer, de Irifila. "O comendador resplandecente destampou a compoteira: estava cheia, até as bordas, de merda viva! Nunca ninguém, jamais, ousara coisa igual."
Tomado de um choro convulsivo, "tremendo da cabeça aos pés, lívido da dor esquisita que lhe atravessava o peito, o estômago, e banhado dum suor de agonia", Iriclérico nunca se recuperou da cacetada. Até morrer, em 1896, não recebeu mais ninguém em casa. A vitória de Irifila foi completa.
O poder sinistro da armadilha que a megera montara para o marido tem raízes fundas, imemoriais –as mesmas que tornam tabuísmos, ou seja, palavrões, uma série de termos banais com os quais nos referimos a funções fisiológicas igualmente banais. Mas não em público!
Não era para aquela montanha de cagalhões estar ali, na mesa do comendador, numa elegante vasilha de cristal. Ao ser destampada com despreocupação, a piscina de barro instaurava violentamente uma dimensão de loucura, de pesadelo. Era evidente que alguém capaz de conceber tal coisa não recuaria diante de nada –nem do mais hediondo dos crimes.
E o Brasil dos últimos três anos com isso? "Dia sim, dia não", entre golden showers e "caguei para a CPI", entre internações espetaculosas por problemas intestinais e o hábito de falar merda, o presidente tornou sua retórica e seus atos um festival de escatologia. O fedor é nauseabundo. Que 2022 seja o ano de dar descarga.
O governo Bolsonaro vai fazer três anos. O capitão acha pouco e quer mais. Na semana que passou, ele recebeu um presente do Congresso. A pretexto de combater a pobreza, ganhou mais R$ 65 bilhões para gastar até a eleição de 2022.
e o blog0news continua…
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