Análise poética de Espanha x Portugal

"El fútbol está acostumbrado a vaciar las calles en las citas memorables. Es un ritual que engrandece el acontecimiento. Lo malo suele ser que tras los cristales de la ventana o las puertas de los bares, al fresquito del aire acondicionado, no salga ni un grito ni un lamento ni una voz más alta que otra. Eso pasaba ayer en el partido ibérico por excelencia, el más cercano no solo geográficamente sino deportivamente por la suma de futbolistas de la Liga española.

No se veía a nadie, pero no se oía a nadie, señal inequívoca de que el partido tenía ese aire mortecino que afecta a los nervios más que a los sentidos. En casos así, la pasión se convierte en congoja. Sin ocasiones de gol, sin jugadas atrevidas, ni de Portugal ni de España, en plena especulación, en plena paciencia, las ciudades se llenan de ese silencio más aterrador que conmovedor. No se pierde la esperanza, pero se resquebraja la confianza. Un poquito de Iniesta, que pretendía, muy al principio, un tiro curvado, le sacó un ¡uy! a las gargantas. Un par de arrancadas de Ronaldo dejaron otros nudos en las gargantas. Pero entre lo uno y lo otro había tiempo de darle a la pizza sin miedo a atragantarse, con tiempo para masticar la extraña noche." 

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