Ao soldado israelense que assassinou Aysenur Ezgi Eygi

 

Chris Hedges

Eu conheço você. Eu te conheci nas copas densas da árvore na guerra em El Salvador . Foi lá que ouvi pela primeira vez o único e agudo estalo da bala do atirador. Distinto. Sinistro. Um som que espalha terror. Unidades do exército com as quais viajei, enfurecidas pela precisão letal dos atiradores rebeldes, montaram metralhadoras pesadas calibre .50 e pulverizaram a folhagem acima até que seu corpo, uma polpa ensanguentada e mutilada, caiu no chão.

Eu vi você trabalhando em Basra, no Iraque, e, claro, em Gaza , onde em uma tarde de outono, na Junção Netzarim, você atirou e matou um jovem a alguns metros de mim. Nós carregamos seu corpo mole pela estrada.

Morei com você em Sarajevo durante a guerra. Você estava a apenas algumas centenas de metros de distância, empoleirado em arranha-céus com vista para a cidade. Testemunhei sua carnificina diária. Ao anoitecer, vi você disparar um tiro na escuridão contra um velho e sua esposa curvados sobre sua pequena horta. Você errou. Ela correu, hesitante, para se proteger. Ele não. Você atirou novamente. Admito que a luz estava diminuindo. Era difícil enxergar. Então, na terceira vez, você o matou. Esta é uma daquelas memórias de guerra que vejo na minha cabeça repetidamente e nunca falo sobre isso. Eu assisti da parte de trás do Holiday Inn, mas agora já a vi, ou as sombras dela, centenas de vezes.

Você também me mirou. Você derrubou colegas e amigos. Eu estava na sua mira viajando do norte da Albânia para Kosovo com 600 combatentes do Exército de Libertação de Kosovo , cada insurgente carregando um AK-47 extra para entregar a um camarada. Três tiros. Aquele estalo nítido, muito familiar. Você deve ter estado longe. Ou talvez você fosse um péssimo atirador, embora tenha chegado perto. Eu me apressei para me proteger atrás de uma pedra. Meus dois guarda-costas se curvaram sobre mim, ofegantes, as bolsas verdes amarradas em seus peitos cheias de granadas.

Eu sei como você fala. O humor negro. "Terroristas do tamanho de uma pinta", você diz sobre as crianças que mata. Você tem orgulho de suas habilidades. Isso lhe dá prestígio. Você embala sua arma como se fosse uma extensão do seu corpo. Você admira sua beleza desprezível. É isso que você é. Um assassino.

Na sua sociedade de assassinos, você é respeitado, recompensado, promovido. Você é insensível ao sofrimento que inflige. Talvez você goste disso. Talvez você pense que está protegendo a si mesmo, sua identidade, seus companheiros, sua nação. Talvez você acredite que matar é um mal necessário, uma maneira de garantir que os palestinos morram antes que eles possam atacar. Talvez você tenha rendido sua moralidade à obediência cega dos militares, se subsumido à maquinaria industrial da morte. Talvez você tenha medo de morrer. Talvez você queira provar a si mesmo e aos outros que você é durão, que você pode matar. Talvez sua mente esteja tão distorcida que você acredita que matar é justo.

Você está intoxicado pelo poder divino de revogar a carta de outra pessoa para viver nesta terra. Você se deleita na intimidade disso. Você vê em detalhes finos através da mira telescópica, o nariz e a boca de sua vítima. O triângulo da morte. Você prende a respiração. Você puxa lentamente, gentilmente, o gatilho. E então o sopro rosa. Medula espinhal cortada. Morte. Acabou.

Você foi a última pessoa a ver Aysenur viva. Você foi a primeira pessoa a vê-la morta.

Este é você agora. E agora ninguém pode alcançá-lo. Você é o anjo da morte. Você está entorpecido e frio. Mas, eu suspeito, isso não vai durar. Eu cobri a guerra por um longo tempo. Eu sei, mesmo que você não saiba, o próximo capítulo da sua vida. Eu sei o que acontece quando você deixa o abraço dos militares, quando você não é mais uma engrenagem nessas fábricas de morte. Eu sei o inferno em que você está prestes a entrar.

Começa assim. Todas as habilidades que você adquiriu como um assassino do lado de fora são inúteis. Talvez você volte. Talvez você se torne um pistoleiro de aluguel. Mas isso só vai atrasar o inevitável. Você pode correr, por um tempo, mas não pode correr para sempre. Haverá um acerto de contas. E é sobre o acerto de contas que vou lhe contar.

Você enfrentará uma escolha. Viva o resto da sua vida, atrofiado, entorpecido, isolado de si mesmo, isolado daqueles ao seu redor. Desça em uma névoa psicopática, preso nas mentiras absurdas e interdependentes que justificam o assassinato em massa. Há assassinos, anos depois, que dizem ter orgulho de seu trabalho, que não alegam um momento de arrependimento. Mas eu não estive dentro de seus pesadelos. Se este for você, então você nunca mais viverá de verdade.

Claro, você não fala sobre o que fez para aqueles ao seu redor, certamente não para sua família . Eles acham que você é uma boa pessoa. Você sabe que isso é uma mentira. A dormência, geralmente, passa. Você se olha no espelho e, se ainda tiver algum resquício de consciência, seu reflexo o perturba. Mas você reprime a amargura. Você escapa pela toca do coelho dos opioides e do álcool. Seus relacionamentos íntimos, porque você não consegue sentir, porque você enterra sua autoaversão, se desintegram. Essa fuga funciona. Por um tempo. Mas então você entra em tal escuridão que os estimulantes que você usa para amenizar sua dor começam a destruí-lo. E talvez seja assim que você morre. Conheci muitos que morreram assim. E conheci aqueles que acabaram com isso rapidamente. Uma arma na cabeça.

Entre 1973 e 2024, 1.227 soldados israelenses cometeram suicídio, de acordo com estatísticas oficiais, mas acredita-se que o número real seja muito maior. Nos EUA, uma média de 16 veteranos cometem suicídio todos os dias.

Tenho traumas de guerra. Mas o pior trauma eu não tenho. O pior trauma de guerra não é o que você viu. Não é o que você vivenciou. O pior trauma é o que você fez. Eles têm nomes para isso. Dano moral. Estresse traumático induzido pelo perpetrador. Mas isso parece morno, dadas as brasas quentes e ardentes da raiva, os terrores noturnos, o desespero. Aqueles ao seu redor sabem que algo está terrivelmente, terrivelmente errado. Eles temem sua escuridão. Mas você não os deixa entrar em seu labirinto de dor.

E então, um dia, você busca o amor. O amor é o oposto da guerra. A guerra é sobre obscenidade. É sobre pornografia. É sobre transformar outros seres humanos em objetos, talvez objetos sexuais, mas também quero dizer isso literalmente, pois a guerra transforma as pessoas em cadáveres. Os cadáveres são o produto final da guerra, o que sai de sua linha de montagem. Então, você vai querer amor, mas o anjo da morte fez uma barganha faustiana. É isso. É o inferno de não ser capaz de amar. Você carregará essa morte dentro de você pelo resto da vida. Ela corrói sua alma. Sim. Temos almas. Você vendeu a sua. E o custo é muito, muito alto. Isso significa que o que você quer, o que você mais desesperadamente precisa na vida, você não pode alcançar.

Então um dia, talvez você seja um pai ou uma mãe ou um tio ou uma tia, e uma jovem mulher que você ama, ou quer amar como uma filha, entra em sua vida. Você vê nela, isso virá num piscar de olhos, o rosto de Aysenur. A jovem mulher que você assassinou. Volte à vida. Israelense agora. Falando hebraico. Inocente. Boa. Cheia de esperança. A força total do que você fez, quem você era, quem você é, vai te atingir como uma avalanche.

Você passará dias querendo chorar e sem saber o porquê. Você será consumido pela culpa. Você acreditará que por causa do que você fez a vida dessa outra jovem está em perigo. Retribuição divina. Você dirá a si mesmo que isso é absurdo, mas você acreditará de qualquer maneira. Sua vida começará a incluir pequenas ofertas de bondade aos outros como se essas ofertas fossem apaziguar um deus vingativo, como se essas ofertas fossem salvá-la do mal, da morte. Mas nada pode limpar a mancha do assassinato.

Sim. Você matou Aysenur. Você matou outros. Palestinos que você desumanizou e ensinou a si mesmo a odiar. Animais humanos. Terroristas. Bárbaros. Mas é mais difícil desumanizá-la. Você sabe, você viu através do seu escopo, ela não era uma ameaça. Ela não atirou pedras, a justificativa insignificante que o exército israelense usa para atirar balas de verdade em palestinos, incluindo crianças.

Você será tomado pela tristeza. Arrependimento. Vergonha. Tristeza. Desespero. Alienação. Você terá uma crise existencial. Você saberá que todos os valores que lhe ensinaram a honrar na escola, no culto, em sua casa, não são os valores que você defendeu. Você se odiará. Você não dirá isso em voz alta. Você pode, de uma forma ou de outra, se extinguir.

Há uma parte de mim que diz que você merece esse tormento. Há uma parte de mim que quer que você sofra pela perda que infligiu à família e aos amigos de Aysenur, para pagar por tirar a vida dessa mulher corajosa e talentosa.

Atirar em pessoas desarmadas não é bravura. Não é coragem. Não é nem guerra. É um crime. É assassinato. Você é um assassino. Tenho certeza de que não lhe foi ordenado matar Aysenur. Você atirou em Aysenur na cabeça porque podia, porque sentiu vontade. Israel mantém uma galeria de tiro ao ar livre em Gaza e na Cisjordânia. Impunidade total. Assassinato como esporte.

VIA EDUARDO AFFINE NETO

ilustração  MR. FISH