Mesmo assim há apenas um mundo e tudo que se possa imaginar é necessário a ele. Pois este mundo também que para nós parece uma coisa de pedra e flor e sangue não é uma coisa mas um conto. E tudo nele é um conto e cada conto a soma de todos os contos menores e contudo estes também são o mesmo conto e contem tudo o mais dentro deles. De modo que tudo é necessário. Cada mínima coisa. Está é a dura lição. Nada pode ser dispensado. Nada desprezado. Porque as costuras são ocultadas de nós, veja. As emendas. O modo em que é feito o mundo. Não temos maneira de saber o que pode ser retirado. O que omitido. Não temos como dizer o que pode ficar de pé e o que pode cair. E essas costuras ocultas de nós estão é claro no próprio conto e o conto não tem abrigo ou lugar de permanência a não ser no contar apenas e ali ele vive e faz sua moradia e portanto nunca poderemos dar por findo o contar. Do contar não tem fim. E seja em Caborca ou Huisiachepic ou qualquer outro lugar por qualquer outro nome ou por nome nenhum eu digo novamente todos os contos são um. Ao serem ouvidos, todos os contos são um.

Cormac McCarthy
"The Crossing"
tradRicky